tag:blogger.com,1999:blog-51260968352208909282024-03-13T05:21:05.740-07:00siete días siete letrasAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.comBlogger15125tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-37929600263972722802013-08-07T14:22:00.000-07:002013-08-07T14:42:43.259-07:00<!--[if !mso]>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-u-6dSdQxAPw/UgK_BkZQEbI/AAAAAAAAANg/V1gQ0u21jqU/s1600/IMG_20130807_183440.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-u-6dSdQxAPw/UgK_BkZQEbI/AAAAAAAAANg/V1gQ0u21jqU/s320/IMG_20130807_183440.jpg" width="320" /></a></div>
<b><span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;"><br /></span></b>
<b><span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;"><br /></span></b>
<b><span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">Tres
corderitos color café <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">Era mi primer día en Starbucks. El reloj marcaba las
cuatro. Hasta ese momento no había mucha gente por las calles de San Telmo y
veía que en el el bar de enfrente, preparaban las mesas para el turno tarde.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">El encargado me había explicado cómo era el
funcionamiento del lugar, las reglas, el trato a los clientes, la limpieza. Yo
había trabajado un par de años en Mc Donalds y ya sabía cómo desenvolverme en
estas cadenas yanquis. La clave era moverse, estar siempre ocupado y si no
había nada que hacer, había que inventarlo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">Estaba detrás del mostrador, mirando cómo atendían en las
cajas, aprendiendo. Rodrigo, así se llamaba el que me entrenaba, me explicaba
cada detalle. El sistema era muy parecido al que había usado en Mc Donalds, la
única diferencia era que, en Starbucks, al final del pedido se preguntaba el
nombre del cliente para llamarlo una vez que estaba listo. Era bastante
incómodo andar llamando a la gente por su nombre sin conocerlos, pero como los
que venían a consumir al local ya estaban familiarizados con el método, no
había mucho problema. Yo tenía un cartelito en la camisa que decía Hernán,
ellos también podían llamarme por mi nombre si quisieran. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">Ya se empezaba a formar una cola delante de la caja. Suponía
que la cantidad de gente iría aumentando hasta pasadas las siete, después disminuiría.
Rodrigo se desenvolvía muy bien; despachaba a los clientes más rápido que el
resto, conocía la botonera de la caja de memoria: café mocha, macchiato, mocha
blanco, capuccino; presionaba sin mirar los botones correspondientes a cada
tipo de café, latte, espresso, cocoa, frapuccino, te (que ahí se llamaba “tazo”).
La cola avanzaba pero se iban sumando cada vez más. Yo miraba, iba registrando
cada movimiento de mi maestro. Había pasado media hora y ya sabía lo que había
que hacer. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">Empezaba a aburrirme cuando vi que el último de la fila
me miraba fijo. Era un tipo un poco más alto que yo, llevaba la barba medio
crecida que desentonaba con la prolijidad del traje. También miraba para los
costados, hacia las otras filas, hacia atrás, en dirección a las mesas, cada
tanto echaba un vistazo al reloj y después volvía a fijarme los ojos. Me
concentré en la botonera de la caja para distraerme —una vez casi me echaron
del Mc Donalds por atender a un ansioso que, como estaba apurado, se había
quejado y yo que recién empezaba no supe cómo manejarlo; lo atendía más lento
como queriendo darle una lección, al final, él fue el que me dio la lección a
mí—, esa vez no podía pasarme nada malo, estaba detrás de Rodrigo aprendiendo,
en todo caso, si el tipo se enojaba no sería conmigo. Quedaban dos antes que
él. La cara del tipo se transformaba; tal vez, la idea de que yo estuviera ahí
parado sin hacer nada lo ponía intranquilo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">“El que sigue”, dijo Rodrigo, y yo pregunté en voz alta
dirigiéndome al nervioso: “¿Ya sabés qué vas a pedir?”. No sé por qué pregunté,
incluso Rodrigo me miró intrigado. “Espero”, me respondió. El tipo estaba
buscando problemas y yo también. No pude aguantarme, igual, esta vez, había
actuado bien, tenía el argumento de que como había visto que el cliente estaba
impaciente había intentado acelerar su pedido, “todo sea por el bien del local”.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">Llegó el turno del tipo. “Quiero un café latte”, dijo.
Cuando Rodrigo le daba el vuelto, le preguntó el nombre. “Darío”. Muy bien,
Darío, este es tu vuelto, enseguida te llaman. El tipo me miró de reojo y se
hizo a un lado a esperar su café. Yo seguí con mi aprendizaje. Pasaron
tres chicas: Lorena, Juana y Sole, podría haber dicho Soledad pero en Starbucks
cada uno se anunciaba como quería. Tuve que llamar al encargado porque Rodrigo
se había quedado sin cambio, mi primera tarea. “!Darío!” Cuando escuché el
grito del empleado que hacía las entregas, me di vuelta. El tipo se acercó al
mostrador para retirar su café, pude ver que llevaba una mochila. Estiró el
brazo entre dos personas que esperaban adelante y alcanzó su pedido. “¡Ey!”,
dijo. El empleado se dio vuelta para ver qué pasaba mientras Darío se abría
paso y empujaba a los dos que estaban esperando adelante; le tiró el café al
cuerpo del empleado que a los gritos se sacudía la camisa. Se estaba quemando.
“¡¿Qué le pasa?..., ¿está loco?!”, gritaba, “¡Seguridad!”. Toda la gente del
local se dio vuelta a mirar lo que pasaba y Darío se descolgó la mochila, la
apoyó en el suelo y sacó una pistola. La gente se tiró al piso. El disparo fue
certero, dio justo en el pecho del empleado, el cartelito del nombre decía
Mariano, la mancha de sangre se mezclaba con la mancha del café y chorreaba al
piso. El que estaba al lado de Mariano se patinó con el charco y cayó. El
segundo disparo fue al de seguridad que se desplomó al instante. Yo era el
único que seguía parado mirando la escena. Darío gritaba “!Cipayos!”. Disparó dos
tiros al techo, a las cajas registradoras: la uno, la dos. Rodrigo me
tironeó del pantalón justo cuando el disparo destruía la caja tres donde
estábamos nosotros. El encargado saltó por encima del mostrador y salió
corriendo por la puerta. Por una rendija pude ver que Darío sacaba un bidón y
empezaba a desparramar un líquido sobre una mesa del salón. Olía a kerosene. Sacó
un encendedor y prendió. El fuego echaba un humo negro que me irritaba las
fosas nasales y me hacía lagrimear. “Cipayos”, volvió a gritar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">Darío se quedó mirando el fuego, estaba más tranquilo;
desde donde estaba podía ver cómo había cambiado el brillo de sus ojos. Ahora
tenía una expresión de tranquilidad que me hacía aflojar la tensión que tenía.
Esperamos que ordene, que nos diga algo. Darío desarmó un servilletero, echó el
papel suelto. Se había armado una especie de fogata. “Necesito una pava, o una
cafetera”, dijo en dirección a donde estábamos agazapados Rodrigo y yo. Nos
miramos. Me levanté enseguida, no podía quedarme a esperar más. Agarré una
cafetera de vidrio que había en exposición y se la alcancé. “Con agua…, ponele
agua”. La llené y salí del mostrador. La apoyé sobre el fuego sin preguntar.
“Muy bien pibe, estás aprendiendo, quédate acá… A ver vos, rubia, pásame la
mochila”. Lorena estiró el brazo y se la tiró, estaba con los ojos llorosos.
“Vení, acércate”. Se levantó y se arrimó. “Ustedes dos también”, Sole y Juana
siguieron los movimientos de Lorena y se acercaron. Tenían los vasos de café
estrujados en las manos. Sole tiró su vaso al fuego y Darío le sonrió. Juana
hizo lo mismo y habló: “Tengo unos papeles en el bolso, ¿querés que los eche?”,
dijo mostrando el interior. “Echemos más leña al fuego”, dijo Darío con un tono
solemne. En la cafetera, el agua empezaba a llenarse de esas burbujitas previas
al hervor. “Rubia, pasame la yerba”. Lorena metió la mano en la mochila y sacó
un porongo; se lo alcanzó y le pasó el paquete que estaba en el bolsillo delantero.
Darío lo llenó hasta tres cuartos, lo tapó con una mano y lo dio vuelta tres
veces, se limpió el polvillo verde contra el saco y le clavó la bombilla que
tenía guardada en el bolsillo, la enterró, minucioso. Darío recorrió el lugar
con la vista, estaba buscando algo. Cuando aparecieron dos patrulleros en la
calle, no se alteró, siguió con su tarea, como si nada. Yo intentaba imaginar
cómo se vería la situación desde afuera: una ronda de personas en medio de un
local calentándose al fuego, como en un camping, y tomando mate. Los policías
estaban fuera de los autos, hablaban por <i>handi</i>
detrás de las puertas abiertas, todavía no apuntaban. Imagino estarían
desconcertados. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">Ya íbamos por la tercer vuelta. A Sole parecía no
gustarle el mate pero igual tomaba, chupaba hasta hacer ruido con la bombilla.
Lorena lo disfrutaba, se la veía tranquila, no miraba para afuera como Juana.
Darío se fijaba en todos, parecía disfrutar más de vernos en aquella situación que
de tomar mate. Tenía una expresión de orgullo en los ojos; sin embargo, seguía
revisando el lugar y calculando cada detalle. Todavía faltaba algo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">“A ver vos, ¿cómo te llamás”, gritó a uno que estaba
escribiendo junto a una ventana. “Pablo”, respondió. “Vení, vos vas a cebar el
mate, así puedo seguir apuntándoles. “¡Sí señor!”, respondió Pablo que se
acercó adonde estábamos, trajo unos libros que tenía en la mesa, y los tiró al
fuego. No conocía a ninguno de los autores, pero el fuego se avivó; tuve que
retirar la pava que había improvisado para que no hirviera el agua, regla base
de los materos. Afuera se agolpaba la gente detrás de unas vallas que había
puesto la policía que al parecer había pedido refuerzos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin-bottom: 12.0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Cambria;">Estaba bueno el mate, se iba armando la ronda. Darío no
hablaba, disfrutaba del momento, su sonrisa me calmaba. Se fijó en los
pantalones que llevaba Pablo, “Miren, cuero argentino… ¿qué mierda hacés acá,
Pablo?, tomando cafés gringos…”. “Ahora estoy tomando mate…, señor”. “¿Qué
escribías?”. “Un artículo para página 12”. Darío se quedó pensando un momento.
“Perfecto, ponete a escribir sobre lo que
está pasando acá. Tenés la primicia”. “¿Ahora?”, preguntó Pablo. “Si,
ahora; haceme quedar bien”, dijo Darío. Me llegó el mate, estaba rico. “La vida
es injusta a veces…”, dijo resignado, “Nos matamos como moscas por un café
aguado, horrible; miren ese pobre tipo”, mientras señalaba a Mariano, el
empleado que había muerto primero. “Quizá, era su primer día de trabajo y tuvo
que morirse por esta mierda…, de todas maneras era necesario, así como va a ser
necesario que yo muera, justo o no, así va a ser”, Pablo escribía a toda
velocidad. “Después que tome este último amargo, voy a salir con las manos en
alto. La policía me va a esperar a que llegue a una buena distancia, va a tapar
las cámaras y me va a cagar a tiros. Van a desquitarse, se van a sacar las
ganas, las broncas, las frustraciones que sin darse cuenta les genera este puto
café latte… Imagínense, un producto yanqui con nombre italiano. ¿Qué carajo de
mezcla es esa?...; pero ellos no saben, no se dan cuenta. Piensan que el malo
soy yo. El pibe ese, Mariano, se salvó. Yo lo salvé. Era la misión, mi
objetivo, también a ustedes los voy a salvar, pero para eso tengo que
sacrificarme porque sino el mundo se derrumba, se viene a pique, ¿me entendés?…
y todo por este vasito de papel con agua sucia… Espresso”. Darío bajó la
mirada, se incorporó, se sacó la camisa, abajo llevaba una remera con la cara
del “Che”, se fijó en lo que estaba escribiendo Pablo y se rio. Vimos cómo se
iba con las manos en alto. Afuera lo esperaba la policía y la gente agolpada
contra las vallas. Habían tres patrulleros más. El televisor estaba prendido en
el canal de Crónica, las cámaras tomaban la esquina del Starbucks y se veía a
un hombre atravesando la puerta del local, llevaba las manos en alto; de
repente se armó un disturbio y un grupo de personas se puso delante de las
cámaras, se empujaban tapando todo lo que se pudiera ver, la imagen se sacudía.
En medio de los disparos apareció la tanda publicitaria. Pasaban un anuncio de
la feria en la rural, lo que mostraban era confuso, una oveja estaba pariendo
tres corderitos color café, como en el campo, lejos de la ciudad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES" style="color: #1a1a1a; font-size: 13.0pt; line-height: 200%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: Arial; mso-no-proof: yes;"><!--[if gte vml 1]><v:shapetype id="_x0000_t75"
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<!--StartFragment-->
<br />
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: 150%;">
<b><span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;"><span style="font-size: large;">El castigo (Crónicas H&S)</span><o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormalCxSpFirst" style="line-height: 150%;">
<a href="http://alaspalabraselasllevaelviento.blogspot.com.ar/">http://alaspalabraselasllevaelviento.blogspot.com.ar/</a></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">¿Qué sucederá cuando no haya más espacio para escribir en estas cuatro
hojas? Sospecho que nuestra historia
podría llenar miles y miles de hojas y jamás revelar los verdaderos impulsos o
propósitos que empujaron los hechos. Por eso pienso que tal vez cuatro hojas sí
puedan hacer justicia y revelar la verdad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Anoche
soñé con él nuevamente. </span><span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-fareast-font-family: "Adobe Myungjo Std M"; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Es la tercera vez que me pasa esta semana,
como si tuviera que recibir un</span><span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Adobe Myungjo Std M"; mso-hansi-theme-font: major-latin;">
mensaje oculto a través de sus imágenes que se me revelan tan vívidas y con una
coherencia que me perturba. En el sueño </span><span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">estamos encerrados en un galpón cuya llave cuelga de mi cuello,
atada a un cordón dorado.</span><span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Adobe Myungjo Std M"; mso-hansi-theme-font: major-latin;"> </span><span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">El lugar está repleto de enormes máquinas. Nos
rodean. El olor a grasa y aceite me
hacen sentir sucia y con la impresión de estar así desde hace varios días.
Rechinan las cadenas mientras transportan piezas de hierro y chapa. El ruido
que provoca la fricción de los metales y las chimeneas soltando vahos
comprimidos es ensordecedor; casi hay que </span><span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-fareast-font-family: "Adobe Myungjo Std M"; mso-hansi-theme-font: major-latin;">gritar</span><span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;"> para poder entenderse. La única luz que
ilumina esa caja mustia llega desde unos largos tubos fluorescentes enjaulados
al techo. El parpadeo de las luces refleja en el piso y me hace cerrar los
ojos. Bien podría ser de día o de noche. El calor forma un caldo con la humedad
que sube por mis piernas, me sofoca. Se
me nubla la vista cuando veo los hornos de fundición de los que proviene esa
masa ardiente. Estoy de pie junto a uno de ellos. Mientras tanto, él de
rodillas delante de mí y ambos empapados
de sudor. En mi mano tiembla la pistola con la que le estoy apuntando directo al
rostro mientras él me mira con una calma casi insolente. “Vas…a pagar…por…tu…encanto…excesivo”, le digo
masticando cada palabra mientras apoyo el cañón del arma en su frente y lo hundo
en la piel con cada pausa. “No podés odiar algo de manera tan violenta sin que
al menos una parte tuya también la ame”, me responde sin parpadear. Levanto
entonces la pistola apuntando hacia un fondo oscuro, la sostengo unos segundos
por encima de mi hombro derecho y siento el peso del metal en mi mano. Aprieto con fuerza el mango del arma mientras
busco el gatillo con el índice. Tiemblo de ira e impotencia y mientras se
escapa el momento remato el golpe violentamente. Justo antes de alcanzar ese rostro
inmutable, me despierto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Abro
los ojos con la sensación de estar ahogándome. Aún siento su presencia grabada
en la oscuridad de mi habitación, como si estuviera proyectado.</span><span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Adobe Myungjo Std M"; mso-hansi-theme-font: major-latin;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Apoyo
los codos sobre el colchón para poder levantarme pero mi brazo derecho cede y
caigo nuevamente sobre el colchón. Me doy cuenta de que tengo el brazo dormido y el puño
cerrado. Me incorporo ayudándome con la otra mano y salgo de la cama con la impresión de que aquel
cuaderno es el culpable de mis pesadillas. Me paro y lentamente camino hacia el
baño tanteando la pared. Enciendo la luz que inmediatamente me ciega y cuando
me voy acostumbrando me veo en el espejo, pero no… prefiero evitar el reflejo. Agacho
la cabeza y comienzo a sentir el agua que llevo con mis manos a la cara y la nuca.
Me siento sobre la bañera y me quedo unos segundos ahí mientras corre la
canilla. “La situación me está sobrepasando”. "¿Qué voy a hacer sin él?, ¿qué
sentido tendrá entonces todo esto?”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Después
de todos estos años ya no soy la misma. Del odio que tenía ya no queda más que
una sórdida amargura; no sé si lo que siento es rencor por todo lo que él me
hizo o resentimiento por haber resignado parte de mi vida a darme revancha. Supongo
sería la desesperación lo que me llevó a actuar así —ya no lo recuerdo—, sin
embargo, en el fondo siempre supe que estaba cometiendo un error. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Camino
hasta la cocina y a través de la ventana veo la casita en el jardín. El reloj que
hay en la pared indica que todavía no son si quiera las seis de la mañana. Me
pongo un abrigo sobre los hombros por encima del camisón y atravieso el patio
hasta ahí. Jamás hubiera él imaginado cuando nos mudamos, que el galpón que él
mismo construyó para guardar las herramientas, sus bicicletas y las chatarras,
como el televisor blanco y negro que nunca quiso tirar, pasaría a ser su celda. Siempre repetía:
“¿Para qué tanto jardín? La casa es diminuta y si tenemos hijos nos va a quedar
chica”. Si hubiéramos tenido hijos no sé
dónde estaríamos parados ahora. Lo que sí sé es que de haber sido el caso,
jamás hubiera podido llevar a cobo este plan, o como sea que se llame esto.
Creo que hubieran hecho que mi vida sea más alegre, pero es inútil, ya no puedo
pensar en eso, ha pasado tanto tiempo. Tal vez podría haber formado otra
pareja, o vivir en algún otro lado, más cálido, tal vez en la costa. Se me
quiebra el cuerpo de solo pensarlo. Tantos años desperdiciados... Las cosas son
así, ya es tarde para arrepentimientos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Todavía
no logro olvidar cuando se confesó y me contó lo que había hecho. Fue como si
me hubiera clavado un punzón en el hígado, una sensación de amarga muerte.
Estaba abatida, no sabía si escapar o devolverle el mismo dolor que me había
causado. Había vivido una mentira, tantos años. El odio que sentía era devastador.
Entonces fue que pensé en el plan. Sabía que lo que había decidido no sería
fácil pero tenía que hacerlo, para desquitarme, para desahogarme. Al principio
fue duro pero el tiempo, luego se encargó de tornarlo en una rutina.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Avanzo
por el jardín hacia la casita. Al ver el vapor que sale de mi boca me
sobresalto —estaba hablando sola sin darme cuenta—: “Que estupidez, si bien
estaba susurrando, podría escucharme y despertarse”. No estoy de ánimo como
para escucharlo y no quiero que nada interrumpa mis pensamientos o el silencio
en el que me estoy moviendo. Me cuesta avanzar: la humedad se cuela por mis
tobillos, siento como si hubiera pisado un hormiguero y las hormigas, con sus
tenazas, estuvieran mordiendo cada milímetro de los pies. Sigo camino hacia la
casita. La claridad del horizonte deja ver un cielo azul todavía con algunas
estrellas. Cuando llego a la puerta apoyo la oreja. El silencio profundo me da un
escalofrío erizando la piel del antebrazo que se evidencia al estirarme para
abrir la puerta. Bajo el picaporte y entro sin hacer ruido, esperando que todavía
esté dormido. Cierro con precaución para evitar que una brisa fría o algún
ruido de la calle se logren colar. Camino los dos metros que separan la entrada
de las rejas de su habitación y ya frente a su cuarto veo que no se ha
despertado. Me acerco hasta abrazar las barras de las rejas y es entonces
cuando el llanto me vence. Intento reprimirlo pero no lo puedo evitar, se me
tensa el rostro y voy sintiendo como se me llenan los ojos de lágrimas al verlo.
Lo escucho respirar con dificultad; tiene ese bulto en la garganta que
aprisiona sus vías aéreas: ya casi ha alcanzado el tamaño de una pelota de
tenis en el último mes, y no hay que ser un experto para deducir que no faltará
mucho para el final. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Me arrebata
la idea de la soledad. De mi vida sin él. A pesar de mi odio visceral, a pesar
de mi proyecto de castigo y los casi quince años de encierro en ese cuarto sin
hablarle ni una sola palabra. A pesar de desear desde lo más profundo de mi ser
que su vida sea un calvario colmado de silencio y ausencia; un inacabable
bloque de tiempo en el que la culpa lo ahogue hasta absolverlo. Que el único
rostro que vea durante el resto de su vida sea el mío, el de su verdugo, alimentándolo
religiosamente cada día bajo el más claustrofóbico de los silencios —hasta las
ventanas encargué sellar con cristales especiales para que la burbuja sea aún
más impenetrable—, y que el único ruido que pueda oír sea la mínima porción que
se puede escabullir durante la fracción de segundos que permanece abierta la
puerta hasta que yo entro cada mañana. Y a pesar de todo, me invade un terrible
frío al ver el bulto en su garganta y sentir que el final está cerca, que mi
meta está a la vista, que mi plan se ha desplegado con máxima eficiencia y
precisión. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Me
acerco a la mesa que hay junto a la pequeña cocina y abro el cuaderno rojo de
espiral que hay junto a un plato con frutas. Sus hojas son de papel grueso y
absorbente, tamaño de carta y con cincuenta renglones por carilla. Lo abro por
la mitad, me mojo el dedo índice con la lengua y separo cuatro hojas del bloque
izquierdo. Cuidadosamente las voy cortando mientras me aseguro que se separan prolijamente
a través del margen indicado para tal propósito. Las acomodo a un costado
mientras cierro el cuaderno y deslizo la palma de mi mano derecha sobre la mesa
sintiendo su superficie liza. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Así
lo he decidido. Antes del final ambos tendremos la posibilidad de llenar dos
hojas cada uno con nuestra verdad. Y así yo me aferraré a esa confesión hasta
el día que la muerte nos una. Sellaremos nuestra historia con la libertad que
sólo otorga la palabra. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-QI9JydnOwSA/UaTV7i0-fhI/AAAAAAAAALw/btBtOp2ryXA/s1600/IMG_3112.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://1.bp.blogspot.com/-QI9JydnOwSA/UaTV7i0-fhI/AAAAAAAAALw/btBtOp2ryXA/s640/IMG_3112.jpg" width="358" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-top: 9pt; text-align: center;">
<b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><a href="http://alaspalabraselasllevaelviento.blogspot.com.ar/" target="_blank"><span style="font-size: x-small;">http://alaspalabraselasllevaelviento.blogspot.com.ar/</span></a></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-top: 9.0pt; mso-outline-level: 3;">
<b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 16.5pt;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-top: 9.0pt; mso-outline-level: 3;">
<b><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 16.5pt;">La muerte nunca muere (crónicas H&S)</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-top: 9.0pt; mso-outline-level: 3;">
<span style="background-color: transparent;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; margin-top: 9.0pt; mso-outline-level: 3;">
<span style="background-color: transparent;">Sebastián se llamaba, igual que yo.
Cuando lo atendí por primera vez me hizo reír. El tipo hacía chistes con su
enfermedad que yo no me hubiera atrevido a hacer ni siquiera entre mis colegas más cínicos. Los primeros cinco
minutos de charla que </span><span style="background-color: transparent;">tuve con él me hicieron pensar que era un negador,
que detrás de esa risa vivía un pobre tipo, un infeliz; </span><span style="background-color: transparent;">tal vez porque el</span><span style="background-color: transparent; color: red;"> </span><span style="background-color: transparent;">entusiasmo
que expresaba </span><span style="background-color: transparent;">no comulgaba con
su mirada. Sin embargo, </span><span style="background-color: transparent;">con el tiempo entendí que no; mi paciente estaba
</span><span style="background-color: transparent;">realmente contento, el cáncer era
lo mejor que le había pasado: así me dijo. Me estuvo contando durante un buen
rato que, desde que le diagnosticaron el tumor, su vida había mejorado en todos
los aspectos: sus hijas lo pasaban a buscar día por medio para ir a comer o tomar
un café, su ex mujer le hacía todos los trámites administrativos, y además,
como si esto fuera poco para alguien que aún le guardaba algo de rencor por sus
repetidas infidelidades a lo largo de los quince años que duró su matrimonio, cada
tanto le hacía llegar por alguna de sus hijas, viandas en </span><i style="background-color: transparent;">tuppers</i><span style="background-color: transparent;"> que según me contaba, siempre olvidaba devolver, y poco a
poco se acumulaban en las alacenas de su cocina. -¿Cómo no pensar que es lo
mejor que me pasó en tanto tiempo? -Me decía -Si hasta </span><span style="background-color: transparent;"> </span><span style="background-color: transparent;">las noches de póker con mis amigos pasaron de
ser sólo los jueves a tres veces por semana. -. No fumaban, se justificaba como
un adolescente buscando mi aprobación médica, pero se bebían una botella de </span><i style="background-color: transparent;">single malt</i><span style="background-color: transparent;"> en cada encuentro: un whisky
escocés de la isla de Jura que Sebastián había visitado hacía unas semanas,
justo después de haber recibido la noticia del tumor. La combinación de su debilidad
por el whisky y la noticia –entre líneas- de que sus días estaban contados, lo habían
llevado a permitirse el primero de una serie de placeres postergados.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Era
un cambio; de estar solo, desempleado y deprimido, había entrado en un ritmo de
vida que no podía despreciar. Seguía sin trabajo, es verdad, pero tampoco lo buscaba,
tenía poco tiempo y no lo iba a malgastar. Había guardado unos pocos ahorros
que le alcanzarían para el tiempo que estuviera vivo, y de última, siempre podría
pedir prestado a sus hijas o a algún amigo. Él sabía que gran parte, sino todo,
de lo que recibía era generado por la culpa, pero eso, era problema de los
otros. </span><span lang="ES-TRAD"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Con el tiempo entendí que Sebastián pasaba
asiduamente por mi consultorio porque en realidad apreciaba nuestra amistad
anónima y el tratamiento de acupuntura que yo le realizaba, en verdad, no era
más que un pretexto para nuestras charlas. Durante las sesiones, él me hacía algún
comentario sobre su evolución, yo lo revisaba, le indicaba alguna modificación
en su dieta y nos quedábamos charlando una media hora de sus cosas, a veces de
las mías. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">En ciertas ocasiones se presentaba incluso
sin cita previa, y no le molestaba esperar sentado, la posibilidad de que algún
paciente cancele o se demore. Sacaba un libro de su bolso y se ponía a leer
como si no tuviera nada mejor que hacer. A mí, lejos de fastidiarme esa actitud
-la cual jamás hubiera permitido en otros pacientes-, me resultaba atrayente. Confieso
que, en el fondo, Sebastián y su enfermedad me provocaban una curiosidad casi
morbosa. De algún modo me sentía un espía en esta historia que avanzaba hacia
un desenlace estaba inevitable. Y a pesar de ese final, borroso, pero que día a
día tomaba forma con la velocidad de lo
ineludible, jamás había el mínimo destello de melancolía en nuestros encuentros;
todo lo contrario, sus comentarios tragicómicos sobre cómo él imaginaba que sus
seres queridos –y los no tanto- vivirían su muerte, me parecían tan mordaces que
me hacían saltar lágrimas de risa. Más de una vez, y enrojezco al confesarlo, volviendo
a casa en subte me supuse víctima de una enfermedad terminal para poder sentir,
si quiera a través de la imaginación, la sensación de saberse con los días
contados, pero esa idea quedaba lejana al caer en la cuenta de cómo realmente
me sentía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Un jueves por la mañana durante una de
nuestras consultas, Sebastián me invitó a jugar al póker con él y sus amigos. Al
principio dudé en aceptar, me sentía incómodo rompiendo una dinámica de viejos
amigos. Sin embargo me había hablado tanto de ellos que hasta creía conocerlos;
de hecho me di cuenta que, en mi fascinación por esta historia, había formado
una opinión de casi todos ellos. Sobre todo de un tal Hernán, un amigo suyo del
colegio, el cual, según deduje de las charlas con Sebastián, era un tipo bastante
radical en sus opiniones, de esos se aferran a una idea y jamás la modifican,
así sea por orgullo. Esa actitud me caía bastante mal, pero tenía que aceptar
que me sentía algo identificado con esa forma de ser. Terminé por aceptar: una
vez más la curiosidad por descubrirle un nuevo matiz a esta relación, me había
ganado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">El encuentro era en la casa de Ariel, el
anfitrión. Quedaba cerca de la mía por lo que decidí ir caminando. Llegué un
poco pasadas las nueve y luego de confirmar por teléfono que Sebastián ya estaba
allí; no podía dejar de sentir que mi presencia era inoportuna. Me abrió la
puerta un tipo alto y robusto que luego supe sería Hernán. Lo primero que me
llamó la atención de él fue su forma amistosa. -¡Buenas noches ¨tordo¨! ¡Epa!, usted
sí sabe ganarse a la tribuna -dijo mientras miraba la botella de whisky que
había traído. -Pase nomás, estamos en el fondo -. Nos quedamos allí hasta las
tres de la mañana, justo media hora después de que se sirviera el último trago
de whisky. A pesar de que la noche fue distendida, esa media hora final fue
algo extraña. Bastante incómoda para mí, que no había logrado dejar de sentirme
como sapo de otro pozo desde que había entrado hacía ya casi seis horas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Todo comenzó cuando Sebastián, claramente
borracho y alegre, soltó uno de sus chistes habituales: -¡Muchachos! –dijo
alzando el vaso -Prométanme que si en algún momento me quieren internar y no pueda
disfrutar de esto, alguno de ustedes va a desenchufarme y mandarme al otro
lado. -¡No digas boludeces! -interrumpió Hernán con un tono que censuraba las
risas que podría haber provocado el comentario de Sebastián -Si a vos te
internan es porque los médicos te van a salvar. No podés ser tan pelotudo de no
poner esfuerzo de tu parte y luchar por tu salud. Si hubiera estado en un bar, pensé,
ya me hubiera levantado discretamente para alejarme de la situación. Siempre
fui alérgico a los borrachos moralistas y sus monólogos sin humor. -Bueno, ya sabemos que Hernán no será el que
se anime a matarme –dijo Sebastián
exagerando una risa que le resaltaba los parpados caídos. Quise reírme al
escuchar esto pero preferí quedarme callado para no ofender a Hernán o llamar
la atención de algún modo. -Ni yo ni nadie debería matar a nadie, pedazo de
boludo. O te crees más listo que un médico que se quemó las pestañas durante
años para saber cómo salvar a ignorantes como vos - respondió Hernán. -Y ya que
estamos, a ver si te dejas de joder con eso de la acupuntura y vas a ver a un médico
de verdad…, sin ánimos de ofender tordo – remachó Hernán sin mirarme. -No pasa
nada -, dije con mi mejor sonrisa de estúpido-. Con algo hay que robar, ¿no? -Pues
no sabes lo feliz que me harías si me echas una mano con la parca -, susurró
Sebastián mientras dejaba caer el peso del cuerpo en el respaldo de la silla. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">A partir de ese momento creo que todos
hicimos un esfuerzo conjunto por agilizar el cierre de la velada y evitar seguir
diciendo cosas que al día siguiente nos lamentaríamos. No me acuerdo muy bien
cómo fue que nos despedimos, sólo recuerdo que cuando me levanté de la silla el
mareo era evidente. Por mi parte, decidí volver a pie, no me venía mal tomar un
poco de aire. Además me habían entrado unas terribles ganas de fumar y quería
ver si de camino encontraba un kiosco abierto para comprar cigarrillos. Si bien
dejé hace ya más de diez años, cuando bebo me gusta fumar solo, como sellando
un secreto. Javier y Leandro dijeron estar demasiado borrachos como para volver
a sus casas manejando y optaron por quedarse a dormir en lo de Ariel, en
definitiva nadie los esperaba en sus camas; tampoco a mí, pero prefería mi cama.
Hernán, en cambio, se ofreció para llevar a Sebastián en auto a su casa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Yo me enteré del accidente recién al
mediodía siguiente. Me llamó Javier. Había sido él quien buscó mi número de
teléfono y el que me dejó el mensaje de voz en el contestador del consultorio;
ese viernes llegué más tarde de lo habitual, y a pesar de no tener mucha
resaca, el cansancio no me dejaba pensar con claridad. Apenas escuché la voz de
Javier supe que serían malas noticias. Me pedía que lo llame y me dictaba
lentamente su número de teléfono al final del mensaje. Así lo hice, llamé y
mientras esperaba con el tubo pegado al oído pensé que este no era el final que
yo había imaginado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Según contó Hernán a la policía cuando le
tomaron declaración, un hombre se le había aparecido de forma súbita entre los
autos estacionados con la intención de cruzar la avenida desde mitad de calle.
Cuando lo alcanzó a ver, giró el volante pero la lluvia en el asfalto lo hizo
derrapar hasta chocar de costado con el semáforo. Él salió totalmente ileso; salvo
por una costilla que se había quebrado, el resto de su cuerpo no había sufrido
ni un rasguño. Sebastián, en cambio, había muerto al instante como consecuencia
del impacto en el cuello. Según el doctor, las víctimas de este tipo, causadas
por un impacto tan brusco, no sienten dolor. Nos decía esto como si fuera un
consuelo, y en algún punto lo era, al menos para mí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD">Pregunté por Hernán y el médico me
informó que estaba internado en observación. Volví al hospital esa misma tarde
y en recepción me informaron que estaba
en la habitación 308. Al llegar a la puerta me detuve sin abrirla,
en realidad no sabía a qué había venido ni qué iba decir. Asomé la vista por la
ventana circular que había en la puerta y lo alcancé a ver con claridad. Estaba
recostado de lado, con el cuerpo girado hacia la puerta y los ojos abiertos. Si
no fuera por el suero en su brazo izquierdo, jamás se imaginaria uno que ese
hombre había sufrido un accidente hacia tan solo unas horas. No tenía ningún
daño visible y el rostro, si bien se veía agotado, no mostraba huella de lo
ocurrido. Su mirada se posaba en algún rincón del suelo y la cabeza asomaba a
unos centímetros del colchón. <span style="display: none; mso-hide: all;">la mirada
cha o izquierdo no habia ver a sus casa manejando y s. </span>La mano derecha acariciaba
el borde de la mesa que había junto a su cama. Tenía un aspecto dubitativo, y
noté como detenía el movimiento de los dedos justo en la esquina de la mesa que
presionaba con fuerza. De repente alzó la vista y me vio; me reconoció de
inmediato, y al verlo mirándome, me di cuenta de que el daño que había esquivado
su cuerpo, había alcanzado la mirada. Algo en ella no encajaba con el cuerpo
ileso. Antes de que yo levantase la mano para saludar, Hernán se giró hacia la
ventana y me dio la espalda. Durante unos segundos me quedé ahí parado,
desconcertado, pero inmediatamente retiré la mano del picaporte y me fui. El pasillo
se hizo un poco largo, pero al entrar en el ascensor me llegó el consuelo que
estaba buscando, entre las imágenes de la noche anterior, las discusiones, el
juego, del que no sabía quién había salido ganando; riéndome solo, recordé a
Sebastián. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-10401043577503125432013-04-15T10:57:00.003-07:002013-04-15T10:57:31.416-07:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-_dej_PISWq0/UWw_ABddsFI/AAAAAAAAALQ/BWHikR3xeKA/s1600/IMG_5818.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://1.bp.blogspot.com/-_dej_PISWq0/UWw_ABddsFI/AAAAAAAAALQ/BWHikR3xeKA/s640/IMG_5818.jpg" width="626" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<b><span lang="ES"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<b><span lang="ES"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<b><span lang="ES"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<b><span lang="ES">Giro<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Fue
todo en el momento en que dobló a la izquierda, dejábamos atrás el sol de la
tarde y silencio se profundizaba, aún más que el silencio incómodo generado
entre dos personas que no tienen nada para decirse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">El
ruido de las gomas del auto rozando contra el pedregullo mezclado en la tierra
me llevó directo a mi infancia, cuando en un viaje, el mismo sonido reverberaba
en la noche cerrada de un pueblito de las afueras de Buenos Aires.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">El
movimiento del habitáculo producido durante el giro, me sacudió y me dejó de un
empujón contra un panorama nuevo: un centenar de cruces de piedra, todas
blancas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Sin
mirar intuyo su intención, aún antes de que disminuyera la velocidad, aún antes
de salir de casa: ella estaba cumpliendo el deseo de compartir un trozo de su
pasado conmigo y yo, aceptaba gustoso -alimentándome de la desnudez que se
guarda en secretos ajenos-; allí, en ese acto breve, brevísimo, reside la
contradicción de lo simple y lo complejo, la vida más real que pueda contemplar,
y yo ahí, testigo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Del
movimiento producido en la curva solo quedó la inercia jugando entre el polvo
que nos perseguía a ras del suelo. Nos miramos, o mejor dicho, la miré, y ella
dirigió su mirada hacia mi lado pero hacia fuera mientras con su mano a ciegas
abría la puerta sin decir palabra. Yo bajé copiando sus movimientos, esperando que
me guíe hacia donde se dirigía. Me adelanté unos pasos, quité la cadena de la
puerta reja y entramos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Las
lápidas y cruces correctamente ordenadas, paralelas, perpendiculares, y
nosotros a paso lento siguiendo la diagonal que conoce de memoria. Escuché el
canto de algunos pájaros y el fluir de la brisa abriéndose camino entre las
hojas de los árboles.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Estábamos
parados frente a un pequeño muro de cemento con un nombre propio, frente a lo
que fue de un hombre -ahora era un jardín pequeño enmarcado-, sobre la lápida
asomaban dos florcitas violeta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Mientras
esperaba sus tiempos, pensaba que ese día era treinta y uno de diciembre, un
día como ese moría mi abuelo: la primera vez que lloré por una muerte y la
última vez que fui a la casa de la costa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Ella
dijo unas palabras, pensamientos en voz alta; yo escuché y acompañé rozándole
la espalda y la mano, aunque lo que quería en realidad era abrazarla y tomarle
la mano que colgaba vacía al costado de su cuerpo levemente encorvado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Quizás
pensé como un atrevimiento el meterme en el diálogo que tal vez podría llegar a
estar teniendo ella y su él, o lo que fue de él.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Sin
más, pegó media vuelta y tiró una frase al viento que me dejó con la boca cerrada,
y así, aún sin decirnos nada, subimos al auto para seguir viaje. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">Aquel
día, en ese giro, con el atardecer a cuestas, ella fue real; yo estuve allí, como
un espectador, como un niño que con los ojos abiertos y la boca floja, se
asombra ante el encuentro de algo nuevo,
algo desconocido de nuestra frágil relación. Ya era tarde para volver las cosas
a cero. Quedaría en mi memoria aquella curva, el cementerio –eso lo sabía-.
Quedaría siempre asociado a la idea de que solo allí nos habíamos conocido,
solo allí habíamos sido sinceros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span lang="ES">.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-49504935231526364632013-02-25T04:21:00.000-08:002013-02-25T04:21:53.238-08:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-5NltiIth-3E/USrdEnPURnI/AAAAAAAAAKI/DWacciCP1zI/s1600/_MG_2269.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="http://2.bp.blogspot.com/-5NltiIth-3E/USrdEnPURnI/AAAAAAAAAKI/DWacciCP1zI/s640/_MG_2269.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<b><span lang="ES-AR"><a href="http://www.flickr.com/photos/lionat/" target="_blank"><span style="font-size: x-small;">Lionat</span></a></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<b><span lang="ES-AR"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<b><span lang="ES-AR"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<b><span lang="ES-AR">Pesadilla en el parque
de atracciones<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-AR">Un domingo familiar nunca viene mal. Mi sobrino estaba cada día más
grande pero todavía seguía disfrutando de los paseos por el parque al
atardecer. Nos escapamos, él y yo, de la sobremesa para tomar un poco de aire y,
por mi adicción a los juegos de kermés. Primero lo llevé a la calesita; pasaban
un tema de “Manel” que, a pesar de que desentonaba con el vaivén de los
corceles del carrusel, movía alguna fibra adentro de mí, nostalgia tal vez. Iba
por la quinta vuelta cuando empezaron a iluminarse los típicos juegos de feria:
el tiro a los patos, el juego de embocar el aro en las cajitas de fósforos,
lanzamiento de pelota, el martillo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-AR">Esperé que terminara la última vuelta y cruzamos el parque en dirección
a la kermés. Empezamos por el juego en que, con una pistola de agua, hay que
embocar el chorro en la boca de un vaquero. Me fue bastante mal, había pasado
mucho tiempo desde mi última práctica de tiro al blanco. Después fuimos al
juego de encestar la pelota en la canasta. Gané. Me dieron a elegir un premio y
yo le di a elegir a mi sobrino que ya apuntaba su dedo hacia un camión de
plástico de esos que cargan arena en la caja. Lo recibió con una sonrisa de
oreja a oreja, sosteniéndolo bien fuerte dio media vuelta y salió corriendo
–tal vez temía que tendría que devolverlo, o que yo quisiera quedarme con el
premio, no sé-. Llegó hasta donde estaba el vendedor de globos y me echó una
mirada compradora de esas que hacen lo chicos cuando quieren algo. Me acerqué
al globero y compré dos globos: uno se lo di al nene y otro me lo quedé para mí
–el chico estaba un poco excitado, corriendo de un lado a otro, si se perdía
podría reconocerme por el globo-. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-AR">Otra vez salió disparado, ahora con el camión abrazado al cuerpo y el
globo en la otra mano, se fue en dirección al juego del martillo; Si tenía la
intención de que pruebe “el martillo”, estaba equivocado, no quería pasar
vergüenza –alguna vez había intentado, y golpeando con todas mis fuerzas, logré
que la bola llegue a la mitad: paupérrimo desempeño-. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-AR">Me quedé parado haciéndome el distraído hasta que sentí algo frío por
detrás, un fierro se clavaba en el huesito de la espalda, justo encima del
culo. Atiné a darme vuelta y noté que era un payaso, “quedate quieto o te
quemo”, me susurró al oído y agregó: “dame la billetera y hacete el boludo,
despacio, ta’ todo bien-. Mientras llevaba la mano al bolsillo –no sé por qué-
solté el globo. Noté como aflojaba la fuerza el metal de la pistola en mi
espalda y que la cabeza del payaso se inclinaba, estaba mirando al globo que
salía volando. Pegué un codazo hacia atrás y una patada, casi al mismo tiempo,
el payaso se dobló sobre sí mismo. Un cachorro caniche que estaba a unos
metros, viendo la escena de violencia, se vino al humo, se aferró con los dientes a mi pantalón y esta vez, cuando
el payaso se levantaba con el arma apuntándome, pateé con todas mis fuerzas al
aire, el perrito salió volando en dirección al payaso y se clavó con las uñas a
su cara, el tipo soltó el arma para sacarse al animal de encima; salté y la
recogí. La escena era confusa, los rulos turquesa del payaso se mezclaban con
el afro blanco del perro que ya había echo su trabajo dejando la ropa de
arlequín hecha jirones. Cuando me fui de ahí hacia donde estaba mi sobrino,
escuchaba de fondo los gritos del payaso y los gruñidos del perrito, la gente
llamaba a la seguridad: “¡Policía, policía!”, gritaba la dueña del caniche; de
fondo se escuchaba el vals “Sobre las olas”. Tiré la pistola en un cesto de
camino, y así como venía, agarré a mi sobrino, lo alcé y me fui al trote.
Cuando ya estaba en la esquina de casa, palpé mi bolsillo, la billetera estaba
ahí. Nos guiñamos el ojo cuando le dije al chico que no diga nada de lo que
había pasado y seguimos camino a casa, en silencio.<o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES-AR"><br /></span>
<span lang="ES-AR"><br /></span>
<span lang="ES-AR"><br /></span>
<span lang="ES-AR">.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-49640723337785534692013-02-07T13:01:00.000-08:002013-02-07T13:03:29.318-08:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-BU-sWpAjgeQ/URQVrwL2LdI/AAAAAAAAAJ4/lnYOHGIcrL0/s1600/pies.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" src="http://1.bp.blogspot.com/-BU-sWpAjgeQ/URQVrwL2LdI/AAAAAAAAAJ4/lnYOHGIcrL0/s640/pies.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: center;">
<b style="line-height: 200%;"><span style="line-height: 200%;"><span style="font-size: x-small;"> <a href="http://www.facebook.com/pali.charles?fref=ts" target="_blank">Foto por Pali Charles</a></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<b style="line-height: 200%;"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">A tres centímetros del
suelo</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Las seis. En punto. Llega el auto de siempre. El lugar de
siempre. Se detiene el motor dejando un vacío en el aire –siento cómo puede
escuchar mi respiración- que me agita un poco. Ella baja del auto con su
vestido de flores; está arrugado por el viaje: desde la oficina hasta la casa
tiene una media hora. Alguna vez acompañé su ruta, escuchando discos durante el
trayecto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Entró en la casa como siempre –mirando hacia ambos lados, con
la llave en mano antes de alcanzar la puerta- entró. Yo estaba ahí hace un rato
aguardando el momento de sacar la llave que sujetaba en mi bolsillo del
pantalón: era la última copia o, la copia de la copia, la que no se devuelve.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Crucé la calle rápidamente no sin antes fijarme alrededor para
ver si había alguien mirando. Abrí el cerco y me arrimé a la puerta, tomé el
picaporte. Hice una pausa. Apoyé la frente en la madera para hacer un mapa
mental de la casa, recordaba cada rincón
como si fuera hoy el día que me había ido, podría dibujarlo con los ojos
cerrados.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Apoyé la oreja para comprobar que no había nadie detrás –en
efecto, no había un solo ruido- y coloqué la llave; le di las dos vueltas
necesarias, y giré mi mano empuñando el bronce frío para abrir. Me metí de una
zancada y me arrojé hacia adentro, hacia el <i>hall</i>
de entrada, y con un pequeño salto, alcancé una columna para ocultarme y
esperar. En mi mano izquierda tenía lo que había venido a darle.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Crucé el living en cinco pasos hasta el tabique que lo separa
de la cocina. Escuché unos ruidos: eran sonido de vajilla, de porcelana. Esperé
hasta que se fuera –ella siempre sale al jardín para su tomar su café-, era
cuestión de tiempo, pero estaba seguro que lo haría, tal como siempre en cada
tarde de verano; aun cuando llovía corría con sus manos tapando la taza de café
hasta quedar debajo del techo del invernadero –su segundo hogar-. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Esa repetición era lo que más recordaba, cuando la veo hacer
sus ritos una y otra vez, me vuelve esa sensación de estabilidad, de seguridad.
Asomé los ojos para verla a través del vidrio de la puerta que me separaba de
ella. El crujido que hizo la bisagra me hizo dar un salto hacia atrás -pude
sentir como se aceleraban mis latidos: contuve la respiración…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Hubo un silencio del otro lado, luego un cajón se abrió
–cerré los ojos queriendo desaparecer-, era ese el momento, tenía que avanzar,
ya no había vuelta atrás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Un portazo me sacó del estupor; al parecer, ella había
ignorado el ruido –salió al jardín: pensé- Abrí la puerta suavemente y entré en
la cocina. Esta vez avancé lentamente, disfrutando cada paso; me acerqué a la
puerta ventana que daba al jardín y empujé el mosquitero; había atravesado el
marco de la puerta cuando apareció repentinamente, ella, con un golpe que
descargó contra mi pecho inflado. Sus ojos se llenaron de lágrimas en ese
instante que nos vimos, y mientras daba unos pasos hacia atrás, yo me acercaba.
Ella cayó a una silla que estaba detrás, y yo empecé a sentir una debilidad en
mis piernas que me hizo caer de rodillas al piso. Me sentía débil en todo el
cuerpo y lo que veía se iba tiñendo de verde. Apoyé una mano en el césped,
luego la otra, dejando caer lo que le había traído.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Estaba tendido sobre el pasto. Un rayo de sol se reflejó en
el cuchillo que tenía clavado entre las costillas. Me sentí feliz como hacía
mucho tiempo no me sentía. Antes de cerrar los ojos, pude ver sus pies,
elevados del suelo, al menos eso parecía, y yo sabía que si estaban flotando…, eso
era por mí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-42017538927151312612013-01-29T04:34:00.000-08:002013-01-29T04:34:03.876-08:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-wJSuKcPVmH0/UQfBff1sb0I/AAAAAAAAAIw/UyEwXVya-c8/s1600/IMG_3446.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="358" src="http://4.bp.blogspot.com/-wJSuKcPVmH0/UQfBff1sb0I/AAAAAAAAAIw/UyEwXVya-c8/s640/IMG_3446.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR">El vuelo mágico<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Lo primero
que vi cuando entré en el hospital fue un calendario que colgaba detrás de la secretaria
de mesa de entradas; un recuadro en color rojo me recordaba que era veinte de
diciembre. Mientras la secretaria me entregaba un sobre con los últimos
estudios, imaginaba delante de mí una pantalla en la cual proyectaba –siguiendo
las profecías Mayas- la visión del fin del mundo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Mi madre no
sabía nada de todo esto; ella estaba internada hacía un mes y se había perdido
todo el bombo que le habían dado en los medios al asunto. Aún seguía en coma
desde el día del accidente, y el pronóstico no era alentador. La última semana
había pasado de visita todos los días. Me quedaba unas horas en el hospital:
leía, hablaba por teléfono para arreglar asuntos pendientes del trabajo. Nada
especial, simplemente estaba. Cada tanto me quedaba observando su cuerpo casi
irreconocible detrás de todos esos cables y mangueras. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Entre los
cambios de guardia, mientras esperaba, volví a pensar en la predicción. La profecía
había sido clara: el día de mañana –según había leído- se alinearía el sol con
otras dos estrellas y eso causaría…no recuerdo qué; y después, le seguirían
tres días de oscuridad –la luz eléctrica desaparecería- y luego comenzaría una
época de luz .“Regirá la energía fotónica”: decían. Todo lo que anunciaban era
bastante complejo, sin embargo, hasta ese momento (las seis de la tarde del día
previo al fin del mundo) no había ningún indicio de todo eso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Hacía unos
días había visto una película de Lars Von Trier: “Melancolía” se llamaba. También
trataba el tema de los últimos días, pero, a diferencia de nuestro profético final
abrupto, en el film, el proceso “armagedónico”
duraba días. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Los médicos
entraban y salían para hacer los controles. Yo leía en el diario una nota sobre
todo el alboroto social que rodeaba a este día. Era un análisis del tipo
sociológico, y llegaba a la conclusión –de manera implícita- de que la raza
humana es bastante estúpida. Yo, personalmente, creo que todo ese clima de fervor
se debe a que la gente está aburrida. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Me quedé un
momento callado deseando recibir una respuesta, pero como es de esperar en estas
preguntas, existe solo el silencio. Cuando miré la hora, vi que habían pasado
cuarenta minutos. El sol empezaba a caer, entraban los últimos rayos a través
de la ventana. Me levanté del sillón y me acerqué a ella, a mi madre. Noté que
no me generaba tristeza, no me generaba nada. La observé detenidamente
intentando recordar cuando estaba despierta: lo único que logré evocar fue el
recuerdo de mi infancia de cuando estaba en la plaza; mientras yo me hamacaba,
la veía entre la gente, mirando hacia un horizonte imaginario, perdida; un poco
como la veo ahora. Me incliné y le besé la frente, después presioné el botón
del respirador, lo dejé en la posición de: <i>OFF</i>.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Agarré el
bolso y salí del hospital. Tomé un taxi en la puerta y le indiqué el camino
hacia la estación: el tren salía en media hora. Caí en la cuenta de que
entraría en el día del fin del mundo, en el camarote de un tren –de alguna
manera estaba viajando a otra vida, como había leído en ese último párrafo de
la profecía maya: “el vuelo mágico”-; lo mío era más humilde. Ni bien el
inspector me picó el boleto, caí en un sueño profundo. Me dejé llevar, no sin
un poco de pena por no poder aguantar hasta las doce...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Cuando volví
a mirar la hora ya era de día, el ruido del tren me mantenía adormecido y aún
faltaba un buen rato para llegar a destino. Pensé en mamá, ella también estaría
viajando. En la pared del camarote había un reloj eléctrico, debajo de las
agujas colgaba un cartelito que indicaba la fecha: era veintiuno de diciembre,
año dos mil doce. El sol estaba cerca de la línea del horizonte, era una esfera
anaranjada que se alzaba sobre el desierto; no había ningún animal a la vista
ni árboles ni nada. Yo seguía allí sentado, dejando pasar el tiempo, recordando
su mirada, tan parecida a la mía.<o:p></o:p></span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-73356332396703671282012-12-27T04:22:00.001-08:002012-12-27T08:33:21.110-08:00<br />
<div class="MsoNormal">
<b style="line-height: 200%;"><span lang="ES-AR"><span style="font-size: large;">Directo al barranco</span></span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
Relato basado en un título cedido por Erzengel (Ejercicio para Adictos a la escritura)</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-AR"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal;">
<span style="line-height: 32px;"><a href="http://www.erzengel-palabrasalviento.com/">http://www.erzengel-palabrasalviento.com</a></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Giró la
llave; ni bien puso primera, la aguja del tacómetro cruzó la línea roja. La
estela de humo que dejó al salir de allí le generó tos a su mujer –él jamás se
enteraría de este hecho- que quedaba llorando desconsolada en la vereda. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Era
temprano para ser un domingo: la calle estaba vacía excepto por la presencia
inmóvil de ella: parecía congelada en el tiempo: una fotografía. El espejo
retrovisor devolvía la imagen de una ruta en la que su mujer se había
transformado en tan solo un punto de en un punto de fuga.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">En el
asiento del acompañante estaba la carta abierta que había encontrado al
levantarse; podría ser una hoja de papel común y corriente si no fuera por lo
que tenía escrito. Él miraba la carta de tanto en tanto, y cada vez que lo
hacía se le llenaban los ojos de lágrimas –aceleraba más cada vez que la veía-
por la imagen que se iba armando en su mente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Atravesaba
el desierto a toda velocidad intentando ganarle al tiempo. Tenía un destino
marcado que conducía directo al barranco de la colina; iba rasando ese camino que
se encogía a medida que avanzaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">El auto se
detuvo: el motor estaba apagado -había olvidado cómo había llegado hasta allí,
cómo había hecho el último tramo-. El silencio del desierto se quebraba con el chillido
de un águila que acechaba el vehículo detenido a la vera del precipicio;
mientras él, aún sentado, aferrado al volante, giró la vista y desprendió una
mano para volver a tomar la carta y volver a leerla. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">El temblor
de los dedos dificultaba su lectura pero él insistía: se detenía en cada
palabra, las separaba en sílabas como cuando era niño. Levantó la vista cuando
cayó una lágrima sobre el papel, y con la mirada borrosa, contempló en el
horizonte…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Abrió la
puerta, sacó una pierna, luego la otra, y sin cerrar se asomó al abismo. Todo
era cierto, las palabras cobraban vida revelando sus pensamientos más oscuros: ahí
yacía su hijo en la base de aquel barranco, desparramado sobre una roca, sobre
un charco de sangre -lo había visto con vida la noche anterior, antes de
encontrar la carta en su habitación vacía-. Él, padre, vencido, cayó de
rodillas sobre la cornisa de aquel precipicio, preguntándose lo que solo él sabe,
ignorando lo que sigue, cómo continuar con vida; sabiendo que, aunque llegara a
una respuesta, él había llegado demasiado tarde.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-19140665715314528442012-12-11T13:30:00.002-08:002012-12-11T13:30:42.285-08:00<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: center;">
<b><span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #1e1d1d; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">La cita</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #1e1d1d; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Anochecía. Las primeras estrellas aparecían entre los edificios mientras yo
esperaba. Había deseado tanto aquel momento…
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #1e1d1d; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Ella venía en el metro; estaba a tres estaciones: así
decía el mensaje de texto que acababa de recibir. El ruido de una sirena motivó</span><span style="color: #1e1d1d; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> <span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial;">que retirara la vista de la pantalla.
Una ambulancia pasaba a toda velocidad atravesando la calle. Me levanté de mi
asiento, caminé unos diez pasos hasta que un policía me empujó al pasar
corriendo.</span></span><span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #222222; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #1e1d1d; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Acomodé mi ropa y controlé la hora del teléfono. Ana
tendría que estar por llegar. Volví sobre mis pasos hacia el lugar donde
habíamos quedado,</span><span style="color: #1e1d1d; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> <span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial;">ya
que nunca nos habíamos visto en persona. Encendí un cigarrillo para hacer
tiempo; era mentolado: ella odiaba el tabaco.</span></span><span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #222222; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #1e1d1d; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Entre una y otra calada, miraba el reloj. El bullicio
crecía. Ana estaba retrasada; tal vez, por lo que estaba ocurriendo más
adelante -un accidente quizás-. Las corridas se multiplicaban. A los
uniformados se les sumaban civiles. Yo estiraba el cuello pero solo veía las
luces de las sirenas. Marqué su número; del otro lado sonó directamente el
contestador. Corté.</span><span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #222222; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #1e1d1d; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Para aquel entonces, la muchedumbre se agolpaba. Había
pasado una hora y aún seguía sin noticias de ella. Aspiré el humo hasta quemar
el filtro; era el último cigarrillo… –ella odiaba el tabaco-. Al arrojarlo al
suelo desparramó sus brasas. Lo pisé. Eché una mirada en dirección a las luces,
al tumulto; tomé las flores y me fui hacia el lado contrario. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #1e1d1d; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #1e1d1d; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #1e1d1d; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 14.25pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-55916765303147881332012-12-02T11:14:00.000-08:002012-12-02T11:14:33.870-08:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-kgx3yRAvvJ4/ULulDxit72I/AAAAAAAAAHc/xWtulpNFUAU/s1600/continuidad+(1).JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://2.bp.blogspot.com/-kgx3yRAvvJ4/ULulDxit72I/AAAAAAAAAHc/xWtulpNFUAU/s640/continuidad+(1).JPG" width="462" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Esta imagen fue realizada por Federico Abuyé</b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><a href="http://www.federicoabuye.com.ar/" target="_blank"><span style="font-size: large;">http://www.federicoabuye.com.ar/</span></a></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR"><a href="https://www.facebook.com/federico.ilustrador" target="_blank">https://www.facebook.com/federico.ilustrador</a></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://twitter.com/fedeilustrador" target="_blank">http://twitter.com/fedeilustrador</a></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;"><br /></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: x-large;"><br /></span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: x-large;">La postal</span></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR"><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><i><b><br /></b></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">La postal
que tenía en mis manos databa del año 1925. Observaba aquella imagen con
detenimiento, como si estuviera yo mismo allí parado contemplando aquel
paisaje. </span>Era una
foto en blanco y negro que enmarcaba una porción de algún pueblo perdido. Mientras mi
vista se detenía en algún punto del paisaje, mi mente viajaba a ese sitio,
fantaseando sobre el momento en que alguien, un desconocido para mí, disparaba
el botón de la cámara, guardando en el rollo de acetato este paisaje que a él
le habría llamado la atención. Esta persona había elegido plantarse en ese
punto para tomar registro de lo que veían sus ojos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Una calle
de tierra era la entrada a ese lugar en el mundo, cercada por jardines y bancos
vacíos; en el fondo, más allá de lo que pareciera ser una escuela, descansaba
un burro, diminuto, casi imperceptible: era el único testigo. A pesar de las
nubes, la sombra se hacía espacio debajo de unos árboles, y por el tamaño de la
misma, sospechaba que aquel desierto sería producto de la tan respetada hora de
la siesta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Habiendo ya
repasado cada detalle una y otra vez, comencé a inquietarme con la idea de que, quien había tomado la fotografía ya estaría
muerto, y era yo mismo, un siglo después, el que estaba dándole vida a aquel paisaje
impreso en el cartón que sujetaba entre mis dedos. Era yo el que movía las
piezas del entorno, la cultura, el estilo y las costumbres de los que habitaban
ese pueblo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Me recliné
sobre el respaldo dejando la postal a un lado, aún sin soltarla, pensando en
las fotos que yo había tomado a lo largo de mi vida, en la gente que, incluso,
quedaba retratada en ellas, algunos conocidos, otros completamente anónimos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Sonó el
reloj de pared; marcaba las once: tenía que continuar con mi tarea. Eché una
última mirada a la postal y la rompí, primero la partí a la mitad, luego en
cuartos. El tacho de basura estaba a mi alcance, alcanzó con estirar el brazo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Mientras
continuaba ordenando la casa, pensaba en aquel paisaje. Me detuve un instante
para mirar a través de la ventana, ese otro marco; sabía que, para la próxima
vez que ordenara la casa, esa postal que hoy me había cautivado pasaría al
olvido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-91321429695146550612012-11-29T04:19:00.002-08:002012-11-29T04:19:42.645-08:00<br />
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;">PROYECTO NOVIEMBRE DE ADICTOS A LA ESCRITURA: PALABRAS PROHIBIDAS</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;">El torno<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES-AR;">Ya había
transcurrido media hora cuando el ruido del torno se detuvo. Ahora creía
escuchar mis latidos acelerados. Me levanté ni bien se abrió la puerta y caminé
despacio en dirección al consultorio. Ingresé y me recosté, me sentía atrapado.
Caía el sudor sobre mi sien, cuando encendió el aparto y lo acercó hacia mí.
Sin dudarlo tomé su mano con fuerza y la aproximé hacia su cara. Forcejeábamos:
él se resistía. Me incorporé y caímos al piso. El ruido estridente del aparato
me enfervorizaba. Impulsivamente le clavé el torno en la encía, y en un grito
desesperado desparramó su sangre todo alrededor. Un chorro me dejó ciego y yo
aumenté mi fuerza. Me detuve cuando aflojó la tensión debajo de mi otra mano
posicionada sobre su cuello. Restregué mis ojos, tomé aire, y salté de mi lugar
para salir corriendo. En la sala de espera no quedaba nadie.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-SV" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-SV" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Los
niños alegres <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Los niños alegres bailan alrededor del muerto que quedó con los ojos abiertos de
par en par. El perro aúlla; ellos lo ceban, como se hace cuando se es pequeño.
Hasta que muerde, una sola vez lo hace: suficiente como para hacerse a un lado
en cada portón de la calle. Los niños alegres bailan. El muerto: muere.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-SV" style="background: white; color: #292727; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-SV" style="background: white; color: #292727; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">A media noche<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Si supiera lo
que pasó en el viaje. Sabe amargo este beso y aún así, lo aprovecho. Imagino
nuestro abrazo desde otros ojos. Como una fotografía. El tiempo se detiene
justo a media noche. Pienso en voz alta. Me mira. Ahora sus lágrimas caen al
ritmo de mis palabras que brotan ya sin freno. Así es esa imagen, como una
despedida. <b><span style="background: white; color: #292727;"><o:p></o:p></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">. </span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-12245009019008934672012-11-26T08:06:00.001-08:002012-11-26T08:06:08.043-08:00<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-G7l5dHW0op4/ULOTElOoFeI/AAAAAAAAAHM/KMijIQPlOAM/s1600/565548_4332144214510_599946223_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://1.bp.blogspot.com/-G7l5dHW0op4/ULOTElOoFeI/AAAAAAAAAHM/KMijIQPlOAM/s640/565548_4332144214510_599946223_n.jpg" width="640" /></a></div>
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<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Esta imagen pertenece a Ame</b></div>
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<b><br /></b></div>
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<b><span lang="ES-AR"><a href="http://www.facebook.com/ame.ulldemolins?fref=ts" target="_blank">http://www.facebook.com/ame.ulldemolins?fref=ts</a></span></b></div>
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<b><span lang="ES-AR"><br /></span></b></div>
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<b><span lang="ES-AR"><a href="https://twitter.com/ameullde" target="_blank">https://twitter.com/ameullde</a></span></b></div>
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<b><span lang="ES-AR"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR"><br /></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b><span lang="ES-AR">Desde mi ventana<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">El sol
rajaba la tierra. Todavía no podía levantarme, ni siquiera sabía si debía
hacerlo: ignoraba si había dormido un par de horas o solo cinco minutos. Tenía
esa franja de sudor en la frente donde nace el cuero cabelludo, como si hubiera
tenido alguna pesadilla. La guardia había sido tranquila salvo por el nuevo, el
de la cama tres. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mientras parpadeaba entre bostezos, recordaba todo como si
hubiera sido un sueño: el desgraciado estaba todo conectado, en coma; hacía una
semana que había ingresado a terapia por un accidente cerebro vascular del cual
no había podido salir. Yo estaba ahí, espiando su solitaria forma desparramada
y dependiente entregada a manos ajenas, literalmente. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Parecía como si sus venas se conectaran directamente con la
red eléctrica para rescatar algo de energía. Podía observar detenidamente al
rostro de alguien sin nombre como en ningún otro lugar público podía hacer.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Los timbres de la sala hacían eco en los pasillos, en esas
paredes vacías. Los pechos de los internados inflándose y desinflándose casi a
ritmo, todos juntos, era tal vez lo más humano que podía rescatarse allí. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
El de la tres era el más inestable; no me dejaba dormir
últimamente. Noté que el tiempo muerto entre un sonido y otro se iba
distanciando; fue entonces que me acerqué para sacudirlo un poco mientras
echaba un vistazo al monitor. No reaccionaba, aunque eso no era novedad. Las alarmas
de las máquinas comenzaron a sonar mientras los otros médicos de guardia
dormían. Yo observaba, esperaba: miraba directo a sus ojos cerrados. Se
hinchaba, se deshinchaba, como siempre. Todo parecía sonar cada vez más fuerte.
Podría haber actuado pero algo me detuvo, no quise mover un dedo. </div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Finalmente los pitidos se unieron en un tono único y
monocorde, estridente. Pude ver como se iba. Como se hacía más pequeño. Cuando
ya no hubo vuelta atrás, llamé al resto del equipo y completé su historia
clínica. Anoté la hora de defunción; era hora de irme, de volver a casa para
tirarme a dormir lo que no había podido.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Finalmente pude abrir los ojos; el sol rajaba la tierra y
desde mi ventana podía ver que hoy sería un buen día.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-41993107994649703662012-07-23T16:57:00.003-07:002012-07-23T16:57:28.729-07:00No poner las manos<br />
<div class="MsoNormal">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Un corazón
formado por veinte humanos sacudiendo los hombros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Un hombre
montado en la espalda de una mujer (que camina)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><span> </span>Y viceversa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">De fondo,
un árbol que fue planta, se planta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Lanzada a
la carrera, no se dio cuenta que estaba atada como un perro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Corría
hacia el costado, tampoco parecía advertirlo – se agitaba solamente-<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">No
avanzaba. Si retrocedía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Cuando
alguien cae, parece como si se fuera a partir la cara<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">(Y a veces
eso pasa)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">¡¿Serías
capaz de dejarte caer y no poner las manos?!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-63368293879976757282012-07-23T16:05:00.004-07:002012-07-23T16:05:46.083-07:00Me quedo con eso<br />
<div class="MsoNormal">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Mirar a través de la carne para ver</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Abrir un cumplido con los dientes de una
sonrisa fingida.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Chocar abrazos de distintas intensidades</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Mirar la hora</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Hablar de más y herirse un poco</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Ventilar la casa</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV">Tu mano debajo de la mesa</span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5126096835220890928.post-8588102202463375202012-07-22T14:19:00.001-07:002012-07-22T14:19:45.998-07:00Ellos eran los héroes<br />
<div class="MsoNormal">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 19px; line-height: 21px;">Ellos eran los héroes maldecidos por el
mundo. Aquellos -los del mundo-<span>
</span>acariciaban la pelusa de un resquemor con una mano. Tiraban ojos
reventados a una pared con la otra. Trucos de magia para deshacerlos, pretendían.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Nada funcionaba con ellos dos sobrevolando
el tiempo. Atados con venas de sangre. No querían estar separados, y siguiendo
su deseo, dedicaron un momento a escribir sobre granito. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Lenguas largas atravesaban su camino.
Formas voluptuosas imitaban monumentos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Todo veían, todo admiraban; pero ellos
seguían su rumbo, incrustando pies de elefante en el plano. Clavando accidentes
geográficos que dibujaban. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-SV" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">El mapa tenía la cruz, en el pico de una
montaña. Y hacia allá se dirigían. Ellos eran los héroes que alguna vez hemos
soñado.<o:p></o:p></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/00997081647541661075noreply@blogger.com0